Vou fazer guerrilha em seu coração.

Não a guerra convencional,

De ataques avassaladores

E ocupação imediata, irreversível.

Antes, armarei emboscadas

E escaramuças, tocaias, campanas,

Avançando lento, em vais e vens,

Conquistando palmo a palmo, calmo,

Certo de que o objetivo final

Será conquistado sem danos

De armas pesadas e bombardeios.

Assim, quando senhor do território,

Com você rendida, capitulada,

Entregue, vencida depois da resistência,

Eu me estabeleça não conquistador,

Mas parte do território ocupado.

E então, armistício posto e declarado,

Que eu possa amar incontinente,

Sabendo que sou amado.

Francisco Costa

Rio, 05/11/2013.

PREPOTÊNCIA MORTA

Um general morreu,

É agora só podridão

Em repasto de vermes.

Suas mãos, afeitas a gatilhos e tapas,

Jazem na imobilidade da impotência,

Liquefazendo-se, pútridas, em caldo

Malcheiroso tornando-o nada.

O silêncio agora é sua ordem de ataque,

E a ausência dos olhos já devorados

Restabelece a originalidade do cego

Fabricante de cadáveres nas tardes.

Seus ouvidos são agora portais de insetos,

Carunchos e larvas no trânsito do anônimo,

Despido da pretensa e inútil importância

Que ostentou, entre medalhas e divisas.

Seus subordinados já o substituíram , e

Prestam continência para o temporário

Que se propõe perpétuo e pra sempre,

Repetindo as mesmas ordens e comandos.

Incólume na sepultura, só a farda.

Segundo uns porque de tecido sintético,

Não biodegradável, quase eterno.

Segundo outros porque nem aos micróbios

Interessa servir-se de generais.

Francisco Costa

Rio, 27/10/2013.

Um botânico, técnico das coisas

Do mundo vegetal,

Aproximou-se de uma rosa

E examinou-lhe as pétalas:

Dialipétala!

E as sépalas: dialissépala!

Afastou os órgão florais externos

E examinou o receptáculo floral:

Dialicarpelar bissexuada

De anteras proeminentes

E ovários discretos. Completa,

Pensou, dando-se por satisfeito.

Um segundo homem

Aproximou-se da mesma rosa,

Encantou-se com o tom amarelo

E delicadamente tocou nas pétalas,

Maciez de veludo quase derretido,

Entre o etéreo e o concreto,

Encantando.

A seguir aspirou o seu perfume,

Longa e profundamente,

Dando-se por satisfeito.

Poemas são como as flores

E os leitores, podem dissecar-lhes

Morfemas e sintagmas, gerúndios,

Fonemas e partículas apassivadoras,

Concordâncias verbos nominais,

Hiatos e ditongos nasalados,

Cuidando para ver se tudo certo,

sem ortografia manca

ou regências de muletas.

São os técnicos da escrita,

Os botânicos das flores

Da literatura.

Mas há os que bebem poemas,

Choram nas palavras dos poemas,

Arrepiam-se em cada verso,

Fazendo do poema flor, uma flor

Desabrochada em algum galho

Dos sentimentos.

Estes não são técnicos, são poetas.

Francisco Costa

Rio, 15/11/2013.

Um bem te vi passou aqui

Cantando bem que te vi

Bem que te vi.

O meu canto é mais triste

Bem te vi:

Ela não está aqui

Ela não está aqui.

Não te rias, bem te vi

Ela é o meu canto

E tudo de bom que vi.

Vai-te cantar a alegria

Longe daqui.

O meu canto é triste

Enredo para outro tipo

De poesia.

Francisco Costa

Rio, 27/10/2013.

Tenho sonhos proibidos,

Interditados pelos donos da gente.

Alguns os concebi ainda menino,

Entre brincadeiras e observações,

Naturais porque necessários.

Outros nasceram como abortos,

Precoces e interrompidos,

Feitos de negações e silêncios,

Habitando profanações de sorrisos.

Há os que se fizeram alados

E partiram em manhãs de sol,

Passageiros de corpos femininos,

E os que foram abatidos pelos tiros

Da revolta e da apreensão, do medo

Percorrendo calçadas e se escondendo

Da polícia, dos poderosos, da repressão.

Foram sonhos de todos os matizes

E coloridos, nuances erigindo-me

Erro no texto dos contentes.

De todos sobrou esse que tenho hoje,

O de persistir na contramão,

Em mão inversa dos que não sonham,

Existem como pesadelos,

Referências entre o que pretendo

E o que tenho.

O tempo é meu cúmplice,

O espaço, o meu palco,

E o amanhã... A nossa vitória,

O fim dos meus sonhos

Porque realidade de todos,

Simples refeição coletiva.

Francisco Costa

Rio, 11/11/2013.

Só cacos, pedaços

Estilhaços postos

Na realidade.

Efêmero e fútil,

Um gesto de ataque

Fulminou pretensões

De amanhãs e agoras

Fazendo-se sangue

Nas veias do chão.

Aureolados em vitórias,

Pavoneados no sucesso

Os generais não sabem

Que de suas bundas

Brotarão flores novas

Para enfeitar sepulturas.

Francisco Costa

Rio, 27/10/2013.

Sim, é ela, a que se põe

Alternativa de sorriso e luz,

Me engendra descaminhos

E se estabelece definitiva.

É ela, ela mesma disfarçada

A que me impõe necessidades

Nunca saciadas e desejos

Permanentes ardendo.

Ela, justamente ela, a única,

A que me constela a noite

E enluara a madrugada.

Ela, tão somente ela

Fazendo do resto, nada.

Francisco Costa

Rio, 05/11/2013.

Se me faço sacana,

Todo e só carne,

Insinuando coisas

E descrevendo ações,

Temperando os versos

Com sêmen e testosterona,

Chovem comentários,

Inundam com curtições.

Mas se falo da miséria,

Da carência, da mendicância

Como estilo e argumentação,

Temperando com inconformismo

E indignação, poucos curtem,

Quase nenhum comenta.

Em que versículo consta

Que o orgasmo é privilégio?

Em que sermão ou salmo

Alguém foi apartado do prazer?

O egoísta que não chora junto

Goza só, fazendo do parceiro

Só um objeto, qualquer coisa

Imune e distante, descartável

Da memória e dos sentimentos,

Como os miseráveis e deserdados

Que passeiam em meus poemas.

Francisco Costa

Rio, 12/11/2013.

Sabe, amigo, procuro referências

Para situá-lo nessa farsa,

Nesse circo onde se exibem

Palhaços em agonia, marionetes

Movidos pelos cordões do capital,

Malabaristas do embuste,

Como um triste espetáculo

De fim de temporada.

Sim amigo, eles agonizam,

Caem sem que precisemos

Empurrá-los, afogados

Na própria ignomínia,

Na pusilanimidade que são.

Quem eu encontraria

Para comparar à sua situação:

Jesus açoitado e cuspido

Por ter ousado amar ao próximo?

Mandela, com metade da vida

Presa, encarcerada por entender

Que o negro é igual ao branco?

Conforme-se por hora, amigo.

Há momentos na história

Em que o único lugar digno

De homens dignos é a cadeia.

Estão em extinção e esse gesto

É a última tentativa de sobrevida,

O estertores dos quase cadáveres,

O cavar das próprias sepulturas.

Essa sua angústia e tormento

São coisas passageiras,

Passarão junto com eles

Rápido, para que definitivamente

Não se atrasem os seus velórios

Nos esgotos da história.

Francisco Costa

Rio, 14/11/2013

Rubras, tuas entranhas são pura sevícia,

Corrupção do estar quieto, ostensivo

Apelo de posse imediata e completa,

Lascívia que se ostenta carne expressa,

Cenário de orgasmos exigindo posse,

Inauguração de taras proibidas, pronto

Atendimento de urgências, sacanagens

Só insinuadas no poema porque calado,

Sem gemidos e arfares, gritos e beijos

Amamentando a imaginação do leitor

Sem saber se só inspiração, criatividade,

Ou descrição da vida, jardim de cópulas,

Rescaldo de mais uma noite que se fez

Eterna porque diferente e diferenciada,

Dormindo agora entre pernas e umbigo. 

Francisco Costa

Rio, 14/06/2013.

ÀS RISADAS

Rio-me, rio-me às escâncaras,

De sorriso rasgado

E gargalhadas constantes,

Pequeno projeto mal acabado

De ditador semeando sorrisos.

Rio-me da tua luzidia careca

Cintilando na luz dos holofotes

Da mídia que te usa e manobra,

Instrumento temporário do poder,

E da tua voz esganiçada e ridícula

De marreco na forca.

Rio-me dos teus trejeitos e gestos,

Agitados, de ritmo sincopado,

Embaralhando pés e mãos,

Beiços e orelhas,

Em naturais caretas,

Como se recém saído do passado,

De uma seção de eletrochoques.

Rio-me quando dormes em plenário

Ou pastoreia melecas e muco

Nas próprias narinas,

Durante entrevistas.

Rio-me da tua humildade

Querendo mastigar o executivo

E mascar o legislativo,

Com projeto de investigar a ONU

E cassar o Papa.

Teu gestos e atitudes, iniciativas,

Só se pretendem grandes

Porque para esconder a tua pequenez

De pequena larva saída do esterco

Para jamais ser borboleta.

Rio-me hoje como se riem

Setenta por cento de todos,

Caminhando para a unanimidade.

Mas não fique triste, triste figura.

Apesar de tudo ostentas ainda o sorriso

Cínico da bondade de Maquiavel,

Adorno que te fará belo defunto

No panteon do esquecimento.

Não postarei tua foto, desculpe-me.

Não para evitar propagandeá-lo

Ou facilitar a identificação.

Em preocupado respeito

Às crianças e aos cardíacos,

Posto o sósia.

Boa morte, excelência!

Francisco Costa.

Rio, 21/11/2013. 

Regozijo-me em versos

Pelo que não sei.

Paira, distraído,

Um ar diferente,

Como se névoa,

Embora cálida

E invisível.

Atento,

O meu coração sorri,

Certo de que coisa nova

Se anuncia.

Acho que vai fazer natal.

Francisco Costa

Rio, 29/11/2013.

RÉ PÚBLICA

Que pelo menos no dia de hoje

Se restaure a dignidade da verdade

E se diga às crianças que a História

É só a versão do vencedor.

Vamos demolir mitos,

Caracterizar a verdade,

Desmascarar a mentira:

Portugal não descobriu o Brasil

Porque inscrições nas pedras

E mapas anteriores a 1500

Mostram chineses e fenícios

Passeando por aqui.

Independência por amor a nós

Ou o príncipe preservou território,

Certo de que Napoleão cearia

Nas mesas e camas da Península Ibérica?

Proclamação da República por anseio

Popular ou golpe militar, o primeiro

Como primeiro degrau de próximos?

Tiradentes pobre coitado?

Dentista, rico, dono de tropas de burros

Transportando gemas preciosas e ouro,

O equivalente a hoje dono de caminhões,

Insurgindo-se não por amor à pátria,

Mas pela indignação contra portugueses

Investindo pesado em seus bolsos,

Lapidando impostos escorchantes

No que chamavam Derrama.

Período revolucionário? Revoluções

Pressupõem mudanças

E não a manutenção do status quo.

Foi golpe militar mesmo, traição

Ao presidente da república, insubordinação,

Motim cotra o comandante em chefe

Das forças armadas, a serviço do Império,

Ordenado e dirigido pelo Pentágono.

Mas há mazelas piores e que fedem,

Devidamente escondidas sob tapetes:

A tríplice Aliança, a Guerra do Paraguai:

Solano Lopes fechou fronteiras,

Mandou seus jovens para a Europa,

Para estudar e voltarem aptos na ajuda,

No fomento do progresso.

Fez a primeira reforma agrária na América,

Buscou a modernização e a igualdade,

E a Inglaterra, os Estados Unidos da época,

Armou Argentina, Uruguai e Brasil,

Lançando-nos como cães raivosos

Sobre a primeira Cuba do mundo.

Houve raptos, saque, tortura, mortandade

Tanta que ainda hoje se recuperam.

Houve casos de milharais incendiados

Para queimarmos crianças e mulheres,

Velhos escondidos, querendo viver.

Mas tivemos também um Paraguai interno,

Canudos. Apoiado no que diz a Bíblia,

Acreditando que tudo é coletivo e comum,

Pertencente a todos, um fanático religioso,

Segundo os historiadores burgueses,

Resolveu criar uma república independente

No sertão, nos moldes dos primeiros cristãos,

Comunistas em partilha de peixe e pão.

Percebendo que a ideia crescia e logo seria

Mais que regional, nacional, estropiaram-nos,

Inaugurando o primeiro Araguaia,

Mais uma guerra paraguaia, até só restarem

Uns poucos, com armas artesanais e sem água,

Contra todo um exército em fúria e ódio.

A anexação do Acre, em troca

De uma estrada de ferro

Ligando nada a merda nenhuma,

Para escoar contrabando.

Isso depois das autoridades bolivianas

Serem corrompidas por bom dinheiro.

Na história oficial a classe dominante se justifica.

É preciso acordarmos os nossos heróis,

Tirá-los do anonimato dos vencidos

E mostrá-los em toda a sua integridade,

Percorrer senzalas e quilombos e descobrir

Os muitos Zumbis dos Palmares,

Os enumeráveis Antonios Conselheiros,

Os Virgulinos Lampiões, Robin Hoods tropicais,

Os torturados e mortos nos cárceres

Da ditadura militar, os execrados

Em processos forjados, com autos adulterados.

É preciso inaugurarmos a dignidade nacional

E suprimirmos do vocabulário o que os convém:

Um povo preguiçoso e malandro. Como,

Se a sexta potência econômica do planeta?

Acaso quem transforma solo em riqueza

E se desfaz pondo de si no que fabrica

É o empresário, o líder religioso...

Os que fazem do produto de todos seus uso frutos?

Nordestinos burros, negros inferiores,

Mulatos incompetentes, índios inúteis,

Povo cordeiro, todos desonestos...

Onde está a desonestidade senão nos terroristas

Da verdade, nos que nos pintam assim

Para justificar as próprias consciências

Acusando pelos maus tratos e a exploração?

É preciso ensinar às nossas crianças a verdade.

Só assim nos olharemos nos espelhos com orgulho,

Deixando de fazer feriado no dia da Ré Pública

Para comemorarmos a Proclamação da República.

Francisco Costa.

Rio, 15/11/2013.

Rascunho-me pretendido outro,

O que cala, e calado consente,

O que se permite, está sempre

Ausente. Mas como? Minh’alma

Não consente.

Francisco Costa

Rio, 12/09/2013.

Quero-me agora só poeta,

Não mais que poeta,

De forma intermitente,

Permanente,

Apartado dessa realidade

Risível

E desses homens

Choráveis.

Francisco Costa

Rio, 13/11/2013.

Que ungida

Do benfazejo amor,

Se espraia, delicada,

Nas dobras de si

Em doação.

Que purgue latejares

E se umedeça em mel,

Incólume ao que dilui,

Toda concentração

E desempenho.

Assim, em submissão

A si própria, reduzida

À essência, descobrirá

Que nunca antes

Se tinha possuído tanto.

E então amanhecerá

De brilho novo,

Animada de luz própria

A iluminar.

Francisco Costa

Rio, 28/11/2013.

Propenso ao poema,

Inspirado e tenso,

Reduzido a dedos no teclado,

Em franca taquicardia,

Dirijo-me ao texto.

Mas hoje não haverá poema,

Percebo logo, contrariado.

Há na cabeceira um vulto

Que se espraia sobre tudo

E em tudo marca presença,

Exigindo-se aqui, agora,

Mais que vulto, carne e calor.

Como escrever senão em dádiva,

Oferenda posta no passado

Que insiste, insidioso e total,

Direcionando versos e saudades?

Como ordenhar hormônios

E apascentar desejos se agora

É mera imagem que purga

Encantos adormecidos

Nas dobras do meu lençol?

Como redigir sorrisos e gozos

Se  a angústia da perda

Me veda os versos e anunciam

Que é hora de chorar?

Hoje não haverá poemas!

Nem folga nem férias,

Menos luto ou greve.

Há a ausência do coração,

E não sei me escrever parcial.

Francisco Costa

Rio, 27/11/2013.

Primeiro dispo-me da arrogância,

Daquela capacidade torta

De ditar verdades e exigir vontades.

Agora a vaidade, esse veneno

Que embaça o espelho

E não nos deixa nos vermos direito.

Agora as preocupações solucionáveis,

Aquela dívida vencida e a que vai vencer,

Os encontros malogrados, inexistentes,

Os beijos não dados e abraços perdidos,

O corpo exato que passou e não peguei.

Mais peças pedindo exclusão: a pressa,

Inimiga do requinte e da perfeição,

A preguiça, esse estelionato no tempo,

Tão curto e precioso para ser desperdiçado;

As aflições, a impaciência, raivas repentinas

E ódios acumulados, as frustrações...

Pronto! Agora estou nu, despido do mundo,

Sozinho comigo mesmo, sem mais ninguém,

Pronto para cometer o delito.

Pego caneta e papel e silenciosamente

Apronto a tocaia, atento e concentrado

Semeando versos, na esperança

De caçar poesia.

Francisco Costa

Rio, 25/10/2013. 

Preso nos liames que me impuseram,

Acreditei nas verdades escolares,

Nos discursos religiosos, perorações

Gastas movimentando-me alheio

E tonto, inconsciente, rindo por nada.

Cordões outros me atavam e prendiam

No bom comportamento geral e único:

O da sexualidade reprimida, mal contida

E preconceituosa, criticando no alheio

O que em mim faltava; o do consumo

Irracional anunciado na televisão, no rádio,

Nas vitrines e corredores de shoppings;

O do partido político modelando vontades.

Um dia, cansado do monótono e sempre,

Do cotidiano e permanente, movimentos

Orientados pelos donos de mim adormecido,

Acordei e rompi cordas, correntes, barbantes,

Matando o boneco que morava em mim.

Foi assim que amanheci poeta.

Francisco Costa

Rio, 09/11/2013.

Possesso em meus limites

Quero comungar tudo

E de tudo ser partícipe,

Escorrendo-me imaterial

Entre dádivas e segredos.

Não me quero mais só um corpo,

Mente subordinada, palpites

Calcados na intuição e nas dúvidas.

Preciso-me mais, explosão de saber

Vasculhando a intimidade dos átomos,

Caminhando sobre cada estrela,

Enunciando teoremas insuspeitos.

Mais que de fragilidade,

A condição humana

É de busca permanente.

Na ignorância mora a felicidade.

Como nos foi dito,

“bem aventurados os pobres de espírito.”

Francisco Costa

Rio, 27/10/2013.

Pássaro vagabundo

Emplumado em curiosidade

Só não corri mundo

Porque fisgou-me a comodidade.

Francisco Costa

Rio,12/09/2013.

Partner em evolução,

Ela dança carícias

E passeia na contramão.

Se a penso ao alcance

Logo se dispersa

E se torna ilusão.

E tendo-a como longe

Logo me constrange,

Penetra meu coração.

É assim, silêncio na canção

Rumo sem destino

Permanente safra

De apreensão.

Francisco Costa

Rio, 01/11/201.

- Pai, o que são poetas?

Poetas, meu filho?

São cárceres, cadeias,

Celas com anjos presos,

Mandando mensagens

Para os que estão cá fora.

Francisco Costa

Rio, 26/09/2013.

OUVINDO SCORPIONS

Viajo em acordes,

procurando-me nas notas,

mas passam tão ligeiras

que sempre  me surpreendo

distraído numa pausa.

É nessa malemolência

de ritmo alterado

que me edifico versos

preenchendo espaços.

Sou nota desgarrada

desafinando na sinfonia,

mero ruído no silêncio,

dissonância e desordem

perseguindo a poesia.

Francisco Costa

Rio, 27/11/2013.

ORAÇÃO DE FINADOS

Diante dos mortos de fome e miséria,

Eu vos clamo, Senhor: piedade!

Piedade para os omissos porque cúmplices.

E dos encontrados por balas perdidas,

Eu vos clamo, Senhor: piedade!

Piedade para os omissos porque cúmplices.

E diante dos mortos em vida, já finados

Porque sem acesso a nada, excedentes

Na partilha do supérfluo e do essencial,

Longe da saúde pública e do hospital,

Entre moscas, menosprezo e medos,

Eu Vos clamo, Senhor: piedade!

Piedade para os omissos porque cúmplices.

Por fim, Senhor, piedade, muita piedade

Para os que diante da morte anunciada,

Pré fabricada, necessária para o capital,

Pregam a omissão em Vosso nome,

Como se aquele corpo no calvário, exangue,

Fosse sacrilégio de um insensato

Que se recusou à só a carpintaria do pai,

Ao culto na sinagoga mais próxima,

Ao pagamento de dízimos e ofertas

Como compra do direito de ser omisso,

Sem problemas de consciência, quando

Em lampejos de lucidez

Se percebe vítima e mantenedor,

Cúmplice das desgraças do mundo.

Eu Vos clamo, Senhor: piedade!

Piedade para os que fizeram de todo dia

Dia de finados, por ação ou omissão.

Francisco Costa

Rio, 02/11/2013. 

Neste mausoléu de mármore e terra

Repousam a prepotência e a riqueza,

A certeza da impunidade, a avareza.

Já nesta cova rasa repousa a carência,

A fome desmedida, a impotência,

O descrédito na justiça, a indigência.

Alheios a adjetivos, desconhecedores

Do que aparta e mal reparte, os vermes

Consumam a verdade derradeira:

Devolver ao anonimato dos temporários

Os que se pensaram para sempre,

Com a eternidade inteira.

Nem rico nem pobre, doente ou são,

Só cadáveres em putrefação.

Francisco Costa

Rio, 09/11/2013.

Não me quero mais assim sombrio,

Puro lamento na vida, lástima

Do que em si se fez carência.

Quero versos novos, anunciação

Do que se propõe novo e diferente,

Pura luz incandescendo os dias,

Raiando novidades, luminescência

Em fulgor de reinauguração,

Fogo em chispas, cintilação, brasa.

Não mais a via sacra das lágrimas,

O luto triste da abstinência,

A ânsia do que se quer mais,

Como um sepulcro de carne,

Feito de silêncios e saudades.

Eis que é chegada nova temporada,

A das paixões, de beijos loucos

E línguas entrelaçadas, mãos abertas,

Ruídos inaudíveis ao pudor em delito,

Cheiros de maçãs e jasmins, rosas

Em profusão de sorrisos, nascentes

De onde jorrarão versos e orgasmos.

Francisco Costa

Rio, 22/11/2013.

Não me peçam poemas,

Eles migraram,

Habitam agora o inacessível

E se bastam no anonimato.

Cansado de redigir solidão,

Espero agora poemas novos,

Mais claros e sorridentes,

Emplumados de coisas novas

E diferentes.

Os antigos, os mandei embora

Porque repetitivos e surdos,

Alheios às impressões do mundo.

Não quero mais chororôs digitados,

Reclamações miúdas e pessoais,

Lamentos baratinhos, catarses

Para o que em mim já não cabe.

Quero poemas vigorosos,

De palavras cortantes

E regados a luz.

Essa penumbra me cansou.

Francisco Costa

Rio, 25/11/2013.

EU, O COXINHA

(Aos meus encantadores amiguinhos da direita)

Não leio, não preciso,

Já nasci sabendo

Ou Deus me revela.

Minhas certezas são absolutas e,

Para mim política é religião,

Com os seus dogmas, rituais...

Os quais defendo dia e noite,

Digitando e postando no face.

Bandido bom é bandido morto,

Uma ditadura já, radical,

Para preservar a democracia.

Maioridade penal aos doze anos,

Mulher estuprada é a culpada

E os viados devem ser presos

Ou tratados porque são curáveis.

Quem não concorda comigo

É diabólico, comunista, ateu.

No governo só tem ladrão

E o Papa é o anticristo.

Os americanos estão certos

Tem que bombardear mesmo,

Matar até o último terrorista.

Calúnia com os pastores,

São ungido de Deus,

Não nos cabe criticar.

Pobre é pobre porque quer

E preto é mais burro mesmo,

Isso é bíblico, palavra do Senhor.

Todo militar é honesto,

Roubar é coisa de civil,

E a polícia tem que dar porrada!

Eu, coxinha, golpista, fascista...

Só porque tenho o pau pequeno

E acho que toda mulher é puta,

Até que ela prove o contrário?

Hitler estava certo,

Poeta é raça inútil mesmo,

Não sabe pegar numa arma.

E tem mais:

O FHC é o meu pastor

E nada me faltará,

Nem o meu santo dinheirinho

Para comprar feno e alfafa.

Francisco Costa

Rio, 28/11/2013.

Na metafísica dos prazeres

Esconde-se o impronunciável,

O interdito ao público

E que só se revela em plenitude

Em momento específico.

Como imaginar aquela senhora,

Virtuose das pudendas falas,

Nua, desfazendo-se em gemidos

Postos entre o teto e o travesseiro,

Aquele homem de negócios,

Compenetrado e atento, racional,

Às gargalhadas de pós orgasmos,

Entre o lúdico e o anormal?

Atentai a todos, seres normais

Entre gôndolas nos supermercados,

Percorrendo corredores de shoppings,

Em vigílias e orações, nas igrejas,

Ou em casa, abençoando filhos

Ou dando provimento às faxinas:

Disfarçam tão bem a sexualidade

Que não os imaginamos prazeres

Em descanso, no intervalo

De si mesmos em plenitude.

Palpites, conceitos e opiniões

São meras atividades vazias

Para preencher vazios

Entre dois encontros.

O amor é nossa essência.

O mais, atividades passageiras,

Alimento e disfarce.

Francisco Costa

Rio, 11/11/2013.